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    “什么也没有。”

    他从背上解下那个布袋，打开，让里面的东西倒出来。

    一堆石头。

    灰扑扑的，和普通的石头没什么两样。

    “这就是我挖了一年的东西。”他说，“金矿。拳头大的金块。他妈的。”

    他看着那些石头，苦笑。

    “谣言是谁传的？我不知道。但信谣言的人，我认识。我自己。”

    他又躺下去，闭上眼睛。

    “一年。一年时间，就换来这一堆破石头。”

    玛吉看着他，又看看那些石头。

    “你从哪儿来的？”

    那人闭着眼睛，说：“俄亥俄。种地的。听了谣言，卖了地，买了车，往西走。走了半年，到了那座山。挖了一年，什么都没挖到。车没了，马没了，人就剩这一条命。”

    他睁开眼睛，看着玛吉。

    “你们也信谣言？”

    玛吉摇摇头。

    “那你们往西走干什么？”

    玛吉想了想。

    “不知道。”

    那人愣了愣，然后笑了。

    “不知道？不知道就走？”

    “对。”

    那人看着她，看了很久。

    然后他爬起来，把那些石头装回布袋，背在身上。

    “那我告诉你们一件事。”他说，“那座山，是真的有金子。但不是给我这种人准备的。”

    他朝西边指了指：“真正的金子，在那些已经挖完的矿里。在那些死人的口袋里。在那些骗子手里。不在山里。”

    他转身，一瘸一拐地往东边走去。

    “你去哪儿？”约瑟夫喊。

    那人没回头。

    “回家。种地。”

    他的背影越来越小，最后消失了。

    驴叫了一声。

    玛吉看着那座山，看着那个消失的背影。

    “走吧。”她说。

    他们离开穷鬼岭，继续往西走。

    走了两天，他们看见了一座真正的山——不是光秃秃的，是密密麻麻布满了洞口，像被无数虫子蛀过。山脚下有一个镇子，比弗吉尼亚城小，但比穷鬼岭大。镇子里有人在走，有烟在冒，有狗在叫。

    “有人。”约瑟夫说。

    他们走进镇子。街上的行人看了他们一眼，又低下头继续走自己的路。那眼神不是欢迎，也不是警惕，而是一种麻木——像看一块石头，一棵树，一件和他们没关系的东西。

    玛吉找到一间饭馆，推门进去。

    饭馆里坐着几个人，都在埋头吃饭。柜台后面站着一个胖女人，脸上带着那种“又来了几个倒霉蛋”的表情。

    “吃什么？”

    “有什么？”

    “豆子汤。面包。咸肉。”

    “多少钱？”

    “三毛。”

    玛吉掏出钱，坐下。

    汤端上来，稀得能照见人影。面包硬得能砸死人。咸肉薄得像纸，透光。

    约瑟夫咬了一口面包，牙差点崩掉。

    “这地方……比弗吉尼亚城还黑。”

    玛吉没说话。她喝着汤，眼睛看着窗外。

    窗外，一个男人正在街上贴什么东西。他拿着刷子，提着桶，把一张张纸贴在墙上、柱子上、门上。

    贴完了，他转过身，朝饭馆走来。

    门推开，那个男人走进来。他个子不高，穿着一件脏兮兮的外套，脸上带着那种“我刚干完一件大事”的表情。

    他走到柜台前，要了一杯水，一口气喝完，然后转身要走。

    他的目光扫过玛吉他们，扫过阿福，扫过驴——驴把脑袋伸进门里，正东张西望。

    他的目光停住了。

    “这驴……”他盯着驴，“我见过。”

    玛吉抬起头：“在哪儿？”

    男人想了想：“圣路易斯。码头上。几年前。那时候它还没这么大。”

    玛吉愣住了。

    男人看着玛吉，看着阿福，看着以西结，看着约瑟夫。

    “你们……你们是那年从圣路易斯出发的那几个？”

    玛吉点点头。

    男人笑了，露出一口黄牙。

    “我认识你们。不是认识，是见过。你们在码头上的时候，我在旁边贴传单。”

    他指了指外面那些刚贴的纸：“就是这种传单。”

    玛吉站起来，走到门口，看那些传单。

    纸上印着几行大字：

    黑山有金！

    人人都能挖！

    联合太平洋铁路公司为您铺平道路！

    下面还有一行小字，小得几乎看不见：

    “实际路况由您自行负责。本公司概不承担迷路、饿死、被印第安人袭击等风险。”

    玛吉盯着那行小字，看了很久。

    然后她转过身，看着那个男人。
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